10. La promesa de Isaac

«Mi abuelo murió hace quince años», empezó Rafael a la mañana siguiente, con las manos alrededor de un té que no bebía. «Yo estaba con él la última noche. Me tomó la mano y me hizo prometer una cosa: 'Busca a Aylin. Dile que nunca la olvidé. Y dale lo que hay en la caja'».

«Lo intenté, Deniz. Te juro que lo intenté. Escribí cartas a İzmir, busqué en internet, pregunté en asociaciones sefardíes. Pero solo tenía un nombre y un barrio. Con los años, dejé de buscar. Y entonces, un sábado cualquiera, entraste tú por esa puerta, hablando turco con tu abuela».

«Hay más. Este café no lo abrí yo. Lo abrió mi abuelo, con el dinero que ahorraba 'para volver a Esmirna'. Nunca volvió. Así que trajo Esmirna aquí: los azulejos, la canela, el nombre, todo. Este café es su carta de amor más larga. La única que nadie pudo devolver».

Rafael abrió la caja de madera y sacó una pequeña bolsa de terciopelo azul. La puso sobre la mesa, delante de Deniz, pero no la abrió. «Esto es lo que hay que darle. La abriremos cuando ella esté aquí, sentada en esta mesa. Se lo prometí a mi abuelo. Bueno... a su memoria».

Esa semana pasó volando. El viernes por la mañana, el proyecto del festival quedó terminado: una instalación llamada «Las ciudades que llevamos dentro», llena de tejados de Madrid que se convertían en olas de İzmir. Marta la miró durante un minuto entero y solo dijo: «Es lo mejor que ha salido de este estudio».

Por la tarde, Álvaro la acompañó al aeropuerto. En el coche, Deniz le dijo: «Gracias por estar en todo esto». Álvaro la miró un segundo y volvió a mirar la carretera: «Espero que me dejes estar mucho más tiempo». Deniz no respondió, pero sonrió durante todo el camino.

Y entonces la vio. Aylin cruzó la puerta de llegadas, pequeña y elegante, con un pañuelo de seda al cuello y una maleta de otra época. Pero Deniz solo podía mirar una cosa: entre sus brazos, apretada contra el pecho como un bebé, su abuela llevaba una caja de madera verde. Idéntica a la de Rafael.